Rincón del Poeta

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Permalink Responder para Julio_Atlante el abril 25, 2011 a las 8:26pm

Atando mis suspiros a tu recuerdo

 

Y ahora estoy atando mis suspiros a tu recuerdo

prisionero de esta mente dada a medir distancias,

y que es cizalla a ilusiones, freno a la esperanza.

 

Y ahora que siento el vértigo desparramado

de anexarme a ti, temo que se quiebre el cordel;

que mi cuerpo quede inerte en la nada inocua,

en ese espacio de sombras que absorbe la luz

y fragmentan hasta la desintegración el alma.

 

Otra vez tendré que caer y levantarme, dividido,

separado por un mar que es frontera; por dígitos

que anidan en las esquinas de un papel ajado

al que un progreso mercantil le dio un valor que no es tal,

cuando yo solo quiero fundirme a besos contigo

y redimiendo mis culpas tamizar tu plasma.

 

Se volverán ingratas las horas, como ingratos

son los paréntesis a los que da a luz el tiempo,

y aunque pueda tenerte, habrá una zona muerta

en las que nuestras voces no se acaricien,

y en los que mis suspiros huérfanos, desamparados,

no podrán arraigar en tus labios, ni en tu boca,

ni alimentarse de tus besos. Lenta asfixia.

 

Julio A. Expósito

25/05/2011

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Permalink Responder para Carmen el mayo 12, 2011 a las 12:37pm

Bueno, aquí va mi pequeña aportación. A mi me encanta...


"EN EL PRINCIPIO

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

de Blas de Otero

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Permalink Responder para Julio_Atlante el mayo 22, 2011 a las 6:21pm

La vertical de los filos me enmarca
con esa rotundidad que elaboró mi padre
en lo que es hoy ésta desvencijada cocina,
mas no logran mitigar la horizontalidad
de mis ya infrecuentes versos,
-senderos de tinta siempre en el papel-
ni tu fuerza.
A mi alrededor, el cigarro de liar que consume gas
y que terco se apaga continuamente, empecinado;
la transparencia velada de un vaso donde el zumo
dejó opacos residuos que sin embargo,
no impide que mi vista te imagine nítida
pues aunque no estás –y esa opacidad me lo constata-
te eriges en cada resalte de los vértices de albañilería,
ángulos y esquinas que otorgan carácter a esta estancia.
No entiendo cómo puedo vivir así, sin ti,
ni me explico cómo soy capaz de sobrevivir, sin ti, también,
cuando ya ni apelo al socorrido recurso de escribir poemas,
terapia válida para llenar vacíos, para las huídas inertes.
Creo que soy la última hoja de mi árbol
y creo también, que este viento de ausencia
terminará una vez más manejándome a su capricho
llevándome a turbulentos rincones, porque hasta el Alma
se abandona a éste naufragio, tal es vivir sin tenerte.
Salvo que pongas remedio.

Julio A. Expósito
18/05/2011

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Permalink Responder para maria melinda el mayo 22, 2011 a las 6:54pm

Je, con q te pasastes a los de liar, precioso como siempre

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Permalink Responder para Julio_Atlante el junio 20, 2011 a las 8:46pm

La muerte (Xabi)

 

¿Y cómo reflejar este momento

cuando una crecida y negra nube

déspota se alía con el viento

imperioso que a todo lo sacude?

 

¿Cómo ser solo luz si el tormento

fortificado en contra tuya acude

colocando de muerte funesto acento

en una vida que a la parca no elude?

 

Las sombras aún venciendo nunca ganan

pues no todas las luces son difusas

y antes de apagarse se allanan,

inician maniobras y escaramuzas

sumando a la persona a la que aman

los brillos que la hagan más profusas.

 

Julio A. Expósito

10/06/2011

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Permalink Responder para Julio_Atlante el junio 27, 2011 a las 8:56pm

Miami mon amour
Continúa el cielo en su lugar
mientras Arquímedes juega con volúmenes
y Cupido sigue sin dar una en el blanco.
Utópico es el vuelo de los flamencos,
la danza de las hojas del palmeral
o los azules encendidos del celeste y el cobalto;
en Miami los aires siguen hablando de soledades
y no importa si la brisa es romántica
ya que apenas se refleja en las marismas.

Con juncos atenuaste los aceros de tu corazón
y de tanto protegerlo de las inclemencias
de amores degradados, se te secó,
¿dónde vas a volcar tus sonrisas?
¿a quién le contarás lo vacío de tus horas?

Bautiza con mi nombre el otro lado de tu cama,
guarda bajo la almohada mi recuerdo;
ese que se esfumará con cada alborada.

Julio A. Expósito
27/06/2011

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Permalink Responder para Pilar el junio 29, 2011 a las 1:04pm

Me basta así. Ángel González.

 

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando  -luego-  callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

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Permalink Responder para Julio_Atlante el julio 9, 2011 a las 8:18am

Poefraseado  (reflexiones subjetivas)

Hay días que nacen torcidos

Y torceduras que se fijan a los días,

hay ramas curvas que se derivan

de otras torcidas ramas.

Hay afanes que nada más forjarse

nacen con la sentencia pegada a la frente;

hay gente que sueña y hay asesinos de sueños,

también hay huídas que son:

anteriores al inicio de la marcha.

 

No sé si uno mismo mata la esperanza

o si esta nace manca al darle forma.

 

Somos peregrinos en nuestra propia vida

sembrando inciertos caminos a cada paso,

creando alas sin conocer las plumas  

ni el número de las remeras.

 

De nada sirve dar color a los momentos compartidos

si a quién los entregas se encuentra a la vuelta,

en la parte oscura de una luna blanca.

 

 

Hay quien cree que los regalos del corazón

solo son objetos inanimados

para ser colocados en una repisa.

 

Solo un Dios conoce

que interruptor cerrará la luz de tus ojos.

 

Nada es para siempre y mientras no suceda,

podemos escribir una Oda a la esperanza, a otra esperanza…

 

Julio A. Expósito

27/06/2011

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Permalink Responder para Julio_Atlante el julio 30, 2011 a las 10:15am

Loba en celo

 

Envuelto en la pasión

mis dedos acarician tus pétalos,

abriéndolos,

y las gotas de rocío

se impregnan en mi mano.

Tu aroma inunda la estancia,

loba en celo,

y tus ojos gris de luna

desprenden destellos de plata.

Tu piel rebosa mis cauces

al fundirse con la mía,

y en esta alcoba aúllo

mientras me posees,

 en tu entrega.

 

Julio A. Expósito

29/01/08

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Permalink Responder para Julio_Atlante el julio 31, 2011 a las 11:31am

Conciencia

 

¿Cuántas veces fui esa lágrima

que rodando por tu mejilla

murió en la comisura de tu boca?

 

¿Cuántas veces fui culpable

de que se vertieran cara abajo

silentes en palabras

y en la mirada elocuentes ?

 

Se multiplican mis culpas, pago mi castigo

acuchillado por una tristeza que me aflige;

erré el concepto de generosidad y te regalé llantos

y aún así, de ti solo recibí  amor,

ese amor que tanto me empeciné en asesinar.

 

Tanta ceguera de ayer aún hoy me angustia.

 

Julio A. Expósito

30/07/2011

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Permalink Responder para Julio_Atlante el septiembre 16, 2011 a las 11:09am

Verso roto

 

Yo soy como el verso roto

roto cual besos perdidos,

yo lo soy de un poema

 ellos lo son del latido.

Soy la estrella que se cae

de un cielo negro y herido,

y al hacerlo se fragmenta

en el inmenso vacío.

 

Yo soy como el verso roto

en un invierno aterido,

huérfano de tu calor

vivo en un mundo de frío.

Soy el cauce de un barranco

que nunca llegó a ser río

y al que sin ti solo queda

un corazón afligido.

 

Yo soy como el verso roto,

yermo, árido, baldío.

 

Julio A. Expósito

15/09/2011

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Permalink Responder para Julio_Atlante el enero 29, 2012 a las 11:07am

Modorra

 

Araño a la vida y me sangran las ausencias,

se me olvidaron las plegarias; el orgullo

disuelve la memoria a la vez que te impulsa.

Se puede vivir sin recuerdos mientras inventas caminos

que se retuercen en torno de uno mismo,

pero a veces, esa placentera desidia

te envenena dulcemente, y eres helecho

que se reproduce por esporas, en solitario.

 

Julio A. Expósito

28-01-2012

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